Senhora.

Então senhora dos meus sonhos, o que fazer se lhe amo?
Então senhora do silencio, passa pelas janelas com próprio desprendimento, que enlouquece meninos na cidade ou de qualquer idade. Senhora, peço que fuja dos meus sonhos, que eu não sonhe com o teu corpanzil, que eu não sonhe com o teus lábios sensuais, que eu não sonhe com tuas mãos, e te dou a carta, por que sou passageiro desse amor.
Prefiro não sonhar, para não me machucar.
Prefiro sorrir do que sofrer, sem ter você.
Não refiro aos teus cabelos, que parecem com algodão doce, ou teus olhos, cintilantes, ou de teu olhar, juvenil e pueril.
Me lembro, da saudade minha , referente a senhora, que outrora era a rainha do meu passado e agora é presente para a minha glória.Regrado é o Amor, que te envolve por inteiro, e em meio a essa sensação, ó diga-me não, diga-me sim, mas apenas beija-me, sem fim.
Abjeto é esse medo em te tocar, mas sim admito ,tenho medo de sonhar.
Sem hora, senhora , pequei agora, pequei em outra vida, pequei em mil anos, mil anos pecarei, mas espera-me senhora, pois eu sempre te amei.

Show.

Ontem, pensei em mudar , para o anteontem, onde eu pude amar.
Talvez foi o dia mais lindo, estava eu, contigo, lembranças são como propagandas, anunciam o amor, que chegou, que endoideceu , que estremeceu, os meus lábios,encantados por ti.
Ontem eu joguei a pedra mais perto, lembrando minha meninice, que idealizou o mundo, como um Circo de expectantes, de senhoras figurantes, do principal, do impactante , no final, excitante.

Entre dedos.

A Poesia que prometi, caiu entre meus dedos, caiu em cima dos óculos do silêncio , e se foi.....
Ó encantada poesia, que escrevi em reverência há ti, encantado pelos teus olhos, não admiti , de largar dos meus Livros , de sangrar pelo inimigo, de ajeitar teus cabelos, sem rodeios.
A Poesia é Muda, que se comunica com eloqüência, que grita, sem obediência , que deixa surdo a Poetisa melindre, escreve no escuro, pincela palavras e amores, que há rumores de uma Nova História, tão linda na memória, que narra, que sussurra como a Jogada lúcida do “Xadrez” , como a última pincelada, que sempre será relembrada.
Ó silêncio da “poética”, que abraça o Poeta, que joga flores para a descoberta, de um amor ,que espera, infinitamente, o poeta eloqüente, que lagrimeja, e a caneta caí, numa linha , incerta .

Flor Púrpura.

Ó jovem, Flor Púrpura , que embelezai a minha Velhice, que melíflua o meu desespero, a noite é férrea , o Uísque é imorredouro, e como consolo, calo-me, para o meu próprio bem, sem um Vintém.
Onde estás tu, que a minha visão não vê, mas os meus sentimentos sentem, distante, não presente , minhas lágrimas ameaçam despejar como Cachoeiras, como as Lágrimas das Parteiras e o último minuto, da Morte, forte e séria, mas um alívio, um suspiro, uma apresentação ao Divino? Se eu andar lá em cima num Jardim, Florido , belo, com senhores Barbudos, sisudos , Poetas e Poetisas, Músicos e bailarinas , e personagens, variações das fantasias.
As Vezes penso que tu és um Anjo,perdido, onde os Poetas deliram ao te ver, iluminam seus olhos , e brilhantemente escrevem, sobre ti.
Poetas sinceros e libidinosos , derramam tinta em seus Chapéus, muitos Charutos caídos ao Chão, e os Poetas são humanos ,e desejam a Carne, implorando Perdão.

Amada .

Minha amada, minha Deusa, tive medo, de perder-te, mas sonhei, sonhos são grandes sobreviventes e o meu medo é demente, de não te ver.
Corri e correndo vi, e suspirando senti, e te desejando, sonhei, não queria acordar, e não acordei.
Minha amada, não caia no Lago, presenteia-me por contemplá-la,presenteia-me, pela nossa união.
Amada, sou quase nada, mas sou tudo, junto, de ti.
Quase nada, que chorando, desumano, a inenarrável sensação, de te ver,na Rua, nos Pastos,nos Rios. E os meus olhos gritam, lagrimejam, e o lábaro da junção, que eu tanto almejo.

Posso?.

Posso? Posso te fazer companhia? Na tua casa? Onde Cordeiros sempre bagunceiros, cheiram o Pasto, e o Cavalo, sempre em trabalho, dança com o trovão, com muita dedicação. Não é esquecível, a nossa linda conversa ,sem sentido, mas, que tínhamos, mesmo nos dias de Domingos?
Uma sintonia parecida, um romance desproporcional, o teu cheiro me alivia, aliviado me sinto, e depois , choro, no recinto, e a alcova nos espera, e tu tão bela.Dancemos pelo Jardim, escondemos nossas fantasias em caixotes rubis , a tua face, não disfarces, tu és Linda, menina, cândida , me amais?
Olhemos a Lua, e tu, nua, Lua, ilumina essa menina, aproximai menina, a Lua é sincera, nunca mente, nem para os doentes , que olham -a, com amor , e nós, unidos dormimos , sempre , repetitivos.

Digno.

Qualquer um, qualquer um pode levantar a bandeira da dignidade, digno é o que não mente, digno é o Poeta,escrevente, que ilustra a poesia romântica , quântica, é a poesia do Amor, que chora, e molha, o rosto angelical, de anjos nus , de anjos românticos, que sorvem , que explodem, de um amor, excitante e determinante.Ó digno, que andais na cidade, que lembrais com saudade, sua amada, num jardim,a saudade não tem fim, é só o começo, e te amo, sem tropeços, lembro em cada respiração, ofegante , e com razão que nós somos a união, e os teus olhos, dignos, derramai como um dízimo, a esperança do fim da seca, que seca os olhos, mas hidratam o amor.
Ó vendedor de qualidades, vende-se por caridade, aquela paixão, que acrescenta a evolução humana, que suspira no silêncio, e com resignação, a felicidade, que torna o amor como um guerreiro, vencem todos os tropeços, da unidade, dos únicos, solitários, almejam um sonho: que a solidão, é só a espera de uma grande, linda e eterna união.

Moça moçoila

Ó moça, moçoila, que enlouquece meu coração, numa valsa, num baile, meu coração sufoca, acelera , e ama essa bela, donzela. Ó, quero-te, desejo-te, beijo teus lábios loucamente, poetas caem ao te ver, e desesperam-se por nada saber, e por nada a dizer.
Poetas, que escrevem com um cálice do pecado em suas mesas , e suam sufocantes pela inspiração bem vinda, e acariciam as Rosas, formosas , e jogam para o alto, e depois adormecem, e sonham e emudecem.
Para o Poeta, é fácil de definir-te , uma ninfa, nua, embaixo da Lua luminosa, que ilumina o corpanzil, juvenil, belo e desejoso que é desejado por todos, até ao Poeta, que chora, morre, em completa felicitação.
Moça, aonde estás ? Ainda que eu não mereça, não se esqueça, és a luminosidade da escuridão, que deixa loucos felizes , e Bêbados caem na sarjeta contando moedas ..Quero te beijar, e acordar, num sonho, numa ilusão e faça-me, a junção de um amor pagão.
Moça, já gastei toda floricultura, já cavalguei tanto a tua procura, onde estás?
Moça, moçoila,venha e que fiquemos em paz.

Sonhos Escravistas .

O sonho vale ouro para os cavalheiros, que beijam mãos de Donzelas, sofisticadas e tão belas e se enfeitam por horas a fio, em busca do Brio.
Escravos heróicos, que na sensação de ódio, rezam para os Feudais, para os brancos, por clemência , escravos belos, dançam em Chuvas , e um Céu negro , como Irmão confidente, encantado, purifica o corpo dos heróis, que choram, tristes ,chorosos, que bebem o cálice da tristeza, e amam diante a natureza. Escravos, cavalheiros da benevolência, cavalheiros que agem, que benévolo, parem filhos brancos de princesas, escravizadas pelo brio, choram com as Parteiras, que suam frio. Sonhos, sonhos são comunicadores, fantasiosos e esperançosos ,que mostram a cruz, e reúnem Buda,Cristo e Camões, em um Colóquio purificado e heróico, que abrem os olhos,e rezam em uníssono a diversão da fantasia vadia e sentida.
Comunica ao escravo: ó belo(a) negro, que pisais em Uvas, que segreda , que protege,que parta ,que guarda as espadas, de cavaleiros medrosos, mas ditosos, que se ajoelha, para o Padre, que se emociona com Iemanjá , e que na mansuetude de sua benevolência, segura a terra, e começa a sonhar, e o choro vem com sucessivas lágrimas, que hidrata a árvore, que hidrata a alma, essa árvore, com seus frutos fantasiosos, com sua beleza, que sombreia, com tuas belas sombras, as espadas dos Cavalheiros medrosos, mas que sonham, mas que amam, ditosos são.

Casal clássico.

Insensato coração, insensato medo , guardo o silêncio, numa caixa de pérolas, adornada pelo ouro, do Tolo.
Grande ouro, que cobre o teu corpo, que brilha na cidade, e os homens dormem, com saudade.
Afago a tua Nuca, nunca se esqueça de mim, por favor, ó guerreiro, cheirando a Alecrim, pisa no Monte, e esqueças de Mim.
Seguro o teu corpo, para não cair, na Cachoeirinha fresca, que banha-me.
Esse Som, do ouro em minhas Mãos, que estimula o meu corpo, e que dança com o coração, a Alma, festiva, se reúne na madrugada Urbana, e os Garimpeiros, tomando seus Chimarrões , assobiam para os Quero-Quero em plena harmonização.
Insensato, é tu, que se esquece da Flor, que enfeitou a Floresta, que simbolizou o Amor, e que separou o Beija-Flor da tarefa de se alimentar, de se satisfazer, e encantado por tanto amor, deixou uma sobra de carinho, e que cooperou com o ciclo, o ciclo do amor.
Tu és a sombra da minha Luz, mas que protege a minha Alma, que me protege do calor. que me seduz.
Ainda que tenhas, mais ouro que eu, tenhas mais magnetismo que a Lua , não ouviu a palavra minha, quando tu estavas nua?
Ainda que a nudez, virou beleza, estava eu e você, como que Duque e Duquesa, nudez oculta, mas que demonstra ousadia, mas que significa a insensatez, estou partindo, com a flor em minhas mãos, pego o Trem e parto-me, insensato, mas com plena alegria, emocionado , esgotado.